 |
|
Мой Месяц
Монахов и Пухов
Мой Месяц бесконечно одинок,
На лунной площади сверкающих витрин
В зрачки теней не видеть я не мог,
Что он над ней всю ночь стоит один.
Стихи, театр, чувства – всё обман.
Поэтам женщин, а театру – краски,
Но времени расставленный капкан
Театру чувств лишь пастырь слёз и ласки.
Мне стало всех так трудно понимать.
За что любить осенний серый холод?
К пустому небу руки поднимать,
Чтоб уберечь бессилие иголок,
И плакать, сидя в скользкой колее,
Что не тебе достались комья грязи…
Горел Восток всё ярче на заре,
Но не поднял он пламя над полями.
Здесь утром, кто здоров, идёт на службу,
Чтоб за день оборот прошла Земля.
Что есть под этим небом, мне не нужно,
А нет чего, – тому не нужен я.
Пух
|
Количество прочитавших: 58
Вот это да!
Очень Классное стихотворение!
Поэтам женщин, говоришь? Я за обоими руками!
А что делать, если поэт уже женщина? Можно ей тогда мужчину?
<В. Збзднов> - 2002/02/08
|
|
|