Поэта хлеб,- не каравай, и чёрств,
Истёрлись зубы на служеньи Музе.
Путь на Парнас,- тропа из строчек вёрст,
С обрывами запоев, при конфузе.
От критиков хорошего не жди,
Они юдоль не сделают приятней.
Твори, но не зевая, ты ж один,
Покуда гонорар в мошне не звякнет.
Накрытый стол реальность и мираж,
Когда исчезнут съеденые блюда.
Но слаб поэт. На фетиш свой,- тираж,
Не плюнешь наподобие верблюда.
Польза от поэзии
Букет цветов, шампанское, конфеты,
Дверь на цепочке, долгий диалог.
Я убедил Вас... Вы уже раздеты.
Как всё таки поэта красит слог!
* * * * *
Помог мне Пушкин взять на абордаж,
Не что-нибудь, а девственность "за сорок".
Невинный статус- непреклонный страж,
Но перед Пушкиным, и он не так уж дорог.