Я стоял на пороге,
Негромко ворчал:
Что не так красив
Осенний причал,
Что любовь - это миф.
Сказанул сгоряча.
Я стоял на дороге.
Как же так. Одичал?
Не любить. Пускай.
Не верить нельзя.
Ведь на бешеный лай
Не ответят друзья.
Ведь на скованный вой
Не ответят враги.
Что одни, что другие
Не так далеки.
Лишь холодные листья,
Желтые, мертвые.
Ночью не спится.
Письма затертые.
Тоска в день рожденья,
В дни новогодние.
И всегда в воскресенье
Хочу быть свободнее.
Отвечу универсальной рецептурой для новых шыдевральщиков, которая была написана после того, как все мало-мальски мощные зоилы покинули Хохму и хлынул поток муры:
Ты не гони остатки сновиденья Открыв глаза навстречу дня заре, Ты в них найдёшь источник вдохновенья, В молчаньи злата, в слове-серебре,
Добавь к той смеси творческие муки, Сердечко жжёт глаголов лишних рать, К ним россыпью таинственные пуки, Что так природа любит издавать,
Ту смесь разбавь водичкой ахов-охов, И песней про несчастную любовь, К тебе фортуна задом, в смысле @опой? Пропой об этом в рифму вновь и вновь...
Готова для шедевров рецептура, Но почему-то слышен крик: - Халтура!!!