«Тут на стрелу явился пьяный Буратино,
и ну врубать изо всех сил кретина.
Ты борода, во мне увидел крысу?
Да, чтоб сучок мой половой навеки высох!»
Дрюха
Тут ввалился Буратино, член деревянный,
Он уж месяц ходит пьяный постоянно,
У него ладони, вечно все в занозах…
Дрочит он, чего скрывать-то, в разных позах.
Мы ему давно, конечно, предлагаем,
Мол, давай тебе рубанком построгаем.
Правда будет чуть в диаметре потоньше,
Но зато, заноз уже не будет больше.
У него один ответ на всё на это,
Что, по жизни, ищёт он того поэта,
Про него, который, рифмами лажает,
И братве, его козлом изображает.
Как найдёт, сказал, баз жалости и грусти,
Он его тогда нестроганным опустит.
Чтобы понял, наконец-то он, в натуре,
То, чего достиг он здесь в литературе,
Даже если детям это не читает,
Всё равно, у них он детство отнимает.
Дрюха, ну не преувеличивай. Мне не хочется оправдываться, но: Кто критин я не выяснял, Никаких намёков на достоинства нет, Профаном никого не называл, Никого не судил, А что детские произведения не стоит переделывать на блатной манер, ну, это моё мнение можешь не соглашаться. И то, что блатная тюремная тематика не всем нравится, и не все её понимают, это естественно. Так что «лажать в рифмах», это не то, что рифмы лажа, а лажать, это значит обманывать, то есть «лажать в рифмах» - это писать не правду в рифмах.
А если уж ты хочешь получить объективную оценку своим стихам, то существуют литературные сайты, где просто так, как на Хохмодроме, стихи не опубликуешь, там через редактора, пошли свои стихи туда, они тебе там всё про них расскажут. Особенно какие они у тебя замечательные. Так что удачи. Я думаю ты не обиделся. А если уж не по себе поставь мне нолик - отпустит. :)
Наелся как-то Арлекинка дури, Пошёл на Хохму, по строгать в натуре. Забрался в чей-то огород, а там стишок блин И ну, давай его гнусавить, по чём свет клин. Он в жёсткой форме поимел там всё что было, Но не в чести на Хохме вот такое рыло. Теперь на Арлекинку точат гвоздик, Таблетки не помогут, надо зонтик.
Иду я как-то, Боже мой, А мне навстречу Ой-ёй-ёй, Идёт с немытым рылом, И с не прикрытым тылом. Он рифмы чешет, прям огонь, Но от него такая вонь, Скажу я не по-детски, Он если пишет «рецки», То там где он что написал, Ещё воняет два часа. И почитав его муру, Я понял от чего помру, И говоря себе: «Не трусь», Я видно просто задохнусь, Когда б ещё, такую мать, Он что-то будет здесь писать.