Душа Лекаря В кулуарах извилин нейронных блуждая,
Я случайно наткнулся на странное «тело» -
Захиревшая, робкая, с виду больная,
Там валялась душа, вся в пыли и без дела.
По каким-то разумным законам природы,
Уцелевшая в этой среде ядовитой,
Как забытое фото на полке комода -
Она всё ещё тлела,
Жива и открыта...
И взирая тоскливо и чуть удивлённо
На предмет, без сомнений, весьма бесполезный,
Думал я: «И зачем наш Господь искушённо
В мой рассудок вложил этот груз тяжеленный?»
Приспособить её для хранения дуста?
Или, может, для специй она пригодится?
Свято место не может быть голо и пусто,
Не летают без крыльев драконы и птицы...
Сквозь зарницы и судьбы плывёт «Мирабелла»,
Ни конца и ни цели у этой дороги,
Мне вчера не спалось, и в груди всё горело -
Знать, не все уплатил я долги и налоги...
Закупорить в бутылку бессмертную душу,
И забросить решительно в синее море?
И спокойнее будет, счастливее, лучше...
Ладно, пусть уж побудет.
Не мат на заборе.
Автор Плохой Танцор.
Душа в грязи .
Разбирая хлам на чердаке
Он нашел ее и не узнал:
"Ты? Откуда в этом бардаке?! -
Прокричал он миру свой вокал.
Без нее он жил и не страдал,
Не подозревал, что потерял!
Гадил, врал и яд бросал в бокал
Тем, кто ему сердце отдавал.
Что нашел? В чем не было нужды?
Поразился отчего поэт?
Там душа валялась. И понты
Гнал ханжа в стихах. Вот вам ответ.