Вновь славы творческой хочу,
В овациях рукоплесканий.
Готов писать любую чушь
Про бурю нежности в стакане,
Об оперившейся любви
С весьма большим размахом крыльев.
Готов повсюду "се ля ви"
Вставлять, и прочий бред кобылий.
Ведь без признания никак
Не стать практическим поэтом,
А изумрудная тоска
На ямб наложит злое вето.
Готов мужаться, как мужик,
И благолепно петь, как ангел.
Где бесталанность одолжить,
И взвиться в табели о рангах
Александрийского столпа
На полтораста метров выше?
Увы, народная тропа
Не ждёт моих четверостиший...
Не от сохи я, в хате сени,
И сани, вовсе не мои.
Я - не Суворов, не Есенин,
Ни "Шагане", ни Измаил
Мне даже в чутких снах не снятся
Ни в анапесте, ни в иных
Размерах, а экстраполяций
Намёки в строчках не видны.
Ни в петлю, ни виском на дуло,
Под гильотину - не готов.
Хромаю и слегка сутулюсь,
Икаю за столом при том.
Не поэтичен, не практичен,
Не симпатичен - сущий лох.
Двоится беспардонно личность
День ото дня... Помилуй, Блок!