Из недр две тысячи тринадцатого года,
в тридцать седьмой, Иосифу на стол,
пришло письмо «От благодарного народа».
Мол, возвращайтесь! Ждём на царство, мол!
Устали, дескать, мы от беспредела!
Куда ни кинь – кругом одно ворьё!
Такая хрень нам дюже надоела!
Виссарионыч! Ждём Вас, ё-ма-ё!
Прочтя депешу, разулыбился Иосиф.
- Климентий! Гдэ ты бродишь, ёшкин кот?!
Меня потомки, вот, на президенство просят!
Самим, видать, мозгов не достаёт.
- Найди-ка мне, Климентушка, Ежова.
Со мной поедет. Нефиг баб сношать.
Да штемпель принеси с заветным словом.
- Каким?
- Каким?! Конэчно «РАССТРЕЛЯТЬ»!..
Пошла молва по городам и весям:
Спаситель возвернулся в отчий дом!
В Госдуме поголовно всех повесил,
оставив коммунистов «на потом».
Сровнял с землёй Рублёвские усадьбы!
Ментов и тех в упор перестрелял!
И говорят, своим указом, как бы,
всех несогласных выслал за Урал!
Короче, Русь подчистил – то, что надо!
Ни гастарбайтеров, ни «звёзд», ни журналюг.
А лишь одно безропотное стадо,
где он и волк, где он же и пастух.
Дошёл черёд «на плаху» и народу,
который письма слёзные писал…
- Ежов! Зайди-ка! Расстрэлать урода!
- К стене!
Ба-бах!!!
- За что, товарищ Стал…?
Ну, что ещё… Пишу я эти строки
из «номера» в «Матросской тишине»…
Сказали мне, что я - шпион с Бангкока…
Зелёнкой мазать лоб, сказали мне.
Я тут подумал: может, и не надо,
нам звать на трон, из прошлого, царя?
Иль мы и впрямь одно большое стадо?
(ну, недоумки, проще говоря)
Из прошлого быть может и не стоит, Не забывайте, только от сохи Державу мощную смогли построить. При нас же, разорвали дураки. И вот теперь, мы даже и не стадо, Нас несколько раздробленных отар. Вперёд давненько двигать уже надо, Но паровоз наш, выпустил весь пар.))) И вот стоим, болтаем без умолку, Толкаем мысли, мудрые свои, Но только в этом, очень мало толку, Вперёд нельзя, заклинило рули.
Если бы жил Сталин вечно, Или хотя бы до ста, Не приползла бы, конечно, К нам перестройка-глиста. Занавес был бы железный, Щит от микробов у нас, И элемент бесполезный Не жировал бы сейчас.
Пожил бы Виссарионыч Лет восемнадцать еще, Ниже травы был бы сволочь, Лысый Никита Хрущев, Выше Молдавии Брежнев Голову поднял б едва, И, на кострах жгя валежник, Грела бы руки ****ва.
Не написал б Солженицин Архипелаг свой ГУЛАг, Не был б трехцветной тряпицей Вытеснен наш красный флаг, Заработок у артистов Так бы и был до сих пор Двести, ну максимум триста, В рамках разумного норм.
Сахаров чисто ученым Так и закончил б свой век, Не нанимался бы к черным Гордый судьбой человек, Пели б советские песни, Шейный забыли бы крест... Виссарионыч, воскресни! Жаль, не бывает чудес...