Что с того, что рифмую слова?
Просто нечем заняться наверно.
Что-то варит в себе голова,
Тело корчится, ёрзает нервно,
Но не будем о грустном. Стихи
Не пишу, не жалея об этом.
Рифмы, будто к штанам репяхи
Прицепляются. Что Вы? Поэтом,
Даже в самых нелепых мечтах,
Быть позволить себе не сумею.
Смысла нет никакого в стихах,
Колобку не приделаешь шею.
Пригорело чего-то в уме,
Снова рифмы полезли наружу:
"Гражданин, Вам уютно в дерьме?
Стих - спасательный круг". А он нужен?
Тускло светят, как в спальне ночник,
Огоньки, этой самой, поэзии.
Хоть шепчи со слезой или в крик -
Слово нынче не острое лезвие.
Крест на пузе, стихи не пишу.
Не по мне жечь сердца или души.
Улыбаюсь, вот так и лапшу
Я Вам вешаю тихо на уши.
Прицепились к штанам репяхи, А я думал что всё ж я поэт. А ногами ступил в катяхи, Вот такой получился балет. И рифмую катях и репЯх, Обалденные кстати слова. Сам же строго держу я в мыслЯх, Что судьбина со мной не права.