Поэт обязан быть неделикатным,
Его не купишь пряником печатным,
Он, если пишет, в жизни не соврёт,
Иное дело – чокнутый прозаик,
Что про лисичек пишет или заек,
А то и просто про больной живот.
Поэт с утра не встанет спозаранку,
Волынку тянет, трогает шарманку,
Ботинки чистит пастой для зубов,
Потом вооружается метлою –
Не знать душе возвышенной покою
Без подработки, чтоб он был здоров!
Его не встретишь в холле «Англетера» -
То грипп его достанет, то холера
Придёт с визитом: «Милый, как дела?»
Холере тоже хочется вниманья,
Цветов или стихов переизданья –
Иначе на фига она дала?
А если б нет, откуда вдохновенье?
Неужто б он игрой воображенья
Мог заменить здоровую… любовь?
Немало погибало в самом цвете,
Не зная, отчего берутся дети
И как взболтнуть улёгшуюся кровь.
И лишь по кислой морде рецензента,
Когда восторгов вытянется лента
До облаков далеких и чужих,
Поймёт поэт – не зря ему мечталось,
И ни к чему вниманье или жалость:
Стихи готовы. Мир увидел их.
Намажь-ка маслом бутербродным Батон и спрячь его в буфет - Поэт обязан быть голодным, А сытый, это - не поэт... ............................................ Когда же следователь МУРа Найдёт на койке твой скелет, Почешет высохшую шкуру И скажет, - Видимо, поэт...