Низкий вам поклон, мадмуазель, За такие ценные советы! Только вот подумайте - откель Нал нароют бедные поэты?.. Нет, у них в наличьи только "лав", И они тупЯт печально взгляды, Видя, как несётесь вы стремглав Примерять дарёные наряды, Лить себе за шиворот Шанель, Кутаться в дольчёвую габану... Тайну выдам, как Полишинель: Оттого поэты вечно пьяны!
Господа, ну это слишком уж! Право, ведь поэты (!), а в торговлю: Первая советует второму, Как купить духи иль, что-там было? тушь? Или просто напрямую - даму? (К слову, самый ходовой товар.) Е-моё, да что же это с вами? Что за мысли: "лав, купи-продай"... И уже прикидывает парень, Сможет ли поэзией прожить, Если даже поцелуев пару, С гонораров куцых не купить. Кто советует??? Кому??? Копчёный в шоке. (Или даже в ауте, увы.) А душа? А вечное? Во сколько Те приправы оценили вы? Как не приправляй, а хош - хоть в солью Посыпай - останется кобель Кобелём! Ужель не стыдно... что ли? Барби, не запутывай людей!
Копчёный в шоке! У него нет нала, А на носу упрямый Новый Год, Не то что даму, не купить и сала! А ведь без сала праздник не пойдет. Продукт сей вечный, и душа рыдает, Копченый в ауте - к поэтам шлет призыв, Бросая строки рваными рядами, О дамах с горя даже позабыв. Не плачь Копчёный! Будет тебе сало, И праздник будет - хош или не хош, Мороза Деда я к тебе послала, Залезь под ёлку - сало там найдешь. :-))
Мне не только жрать охота В праздник светлый Новогодний, Не смотрите на псевдОним. (Сало, правда, - это гут!) Я ведь всё еще романтик - Горе в том, что дамы сами Назначают цены... Барби! Опроверни эту жуть! а?