Отбившись от рук ещё розовым детством
И кинувшись в омут главой очертя,
Я жизнь постигал не науки посредством,
А тропами в чащах дремучих плутя...
Не бивши баклуши семь пятниц в неделе,
Ни разу не бросивши тень на плетень,
Сквозь тернии к звёздам, бураны, метели
Я из лесу вышел - замшелый, как пень.
Я из лесу вышел... (Но тут мне не надо
Некрасовских в пику навязывать нужд!
Хотя... На мороз помочиться - награда!
Но лить из пустого в порожнее - чушь!)
Тем боле мальчонка в тулупе овчином
Ни разу не слазив за словом в карман,
Быка за рога взял захватом былинным,
Сказав мне: "- Не ссы на тропу, басурман!"
"-Да камня за пазухой и не держу я!
Мир хижинам куцым и войны дворцам!
Мне труд твой мартышкин до зуева буя...
Вот ты, малолетка, реальный пацан?"
"-А шёл бы ты, барин, глотать ананасы
В мгновение ока и в поте лица!" -
Тихонечко рыкнул малюточка басом
(Да так, что я вспомнил святого Отца!).
Полметра без кепки, аршин усечённый,
Лишь ветер в штанах, от горшка три вершка...
Побрёл он, быть солью земли обречённый,
Быть русскою силой орла - мужика...
За сим оказавшись ни рыбой ни мясом,
Отринув чистейший прозрачный астрал,
Я прям на тропу своим русским фугасом,
Кряхтя по-мужицки, оставил сигнал -
Что, дескать, не дремлет мужицкая сила!
Не сгинула всё ж богатырская быль!..
На снежной тропе что-то явно дымило,
Теплом расплавляя морозную пыль...
Добравшись до дому и щей свежекислых, Кастрюлю лаптЁм охлебавши в присест, Я сел на завалинке петь гармонистно, Про то, кто как серит тот так же и ест.