«Думи мої, думи мої,
Квіти мої, діти!
Виростав вас, доглядав вас,-
Де ж мені вас діти?
В Україну ідіть, діти!
В нашу Україну,
Попідтинню, сиротами,
А я - тут загину.»
Т.Г. Шевченко
Думы мои, думы: кактусы, опилки…
Ох, как тяжко вместе в той башке-копилке.
Разрывает сердце жуткий стон ВкраИны:
«Погуляли детки» – слёзы да руины.
Русский я, хохол ли ?... не расскажет мама.
Польская гордыня с примесью ислама.
Вся спина в занозах, из осины колья,
Убивал раба я, не хотел быть молью.
Но постигла кара, кара за «свободу» –
Божэвiльнi дiты рIдного народу *.
Рвут на части веру, здравый смысл и землю.
На***? Не знаю. То я, брат, не внемлю.
Не понять и тех мне, кто плюет в колодец :
Будь хоть, ***, ты Эмма, хоть Гапон-уродец.
Санкции? Смеёшься? Шо для ёлки – жопа:
Я, ведь, жил в Союзе и учил Эзопа.
Мне не много надо – сало да капуста,
Рядом чтоб Татьяна и любовь до хруста.
Прагу не увижу? Не пройдусь Парижем?
Врать не буду – жалко. Типа, «шо я – рыжий»?
Но открою карту, где живут поэты
И составлю список - погуляю летом.
К Ржавому - в Калугу, к Дмитрию – в Мытищи,
(Он мне, сука, должен, кажется, две тыщи…),
В Краснодар к подружке, что мила и лАдна
(Пишет вирши классно, правильно и складно).
Пенза и Саратов, Волга с Енисеем,
Владик и Камчатка…Буду Моисеем :))
А когда устану, лет так через двадцать,
Вы, хохлы, зовите. Я прощу вас, братцы…
А когда устану, лет так через двадцать, Вы, хохлы, зовите. Я прощу вас, братцы… (с)
Они в тебе видят врага и кацапа... Бандера им мама, а Гитлер им папа... Погрязли в едином болоте рабами И гордость свою топчат, ***, сапогами..
Зачем их прощать??? Эти мрази с майдана Давно уж сгниют в лагерях Магадана... Кто будет терпеть столько лет этих наци??? Им хоть бы до этой зимы продержаться...
Нормальных людей в Украине багато, Которые сразу зовут тебя братом... Которых прощать нет ни смысла, ни вида, Так как никакой нет в помине обиды...
А все эти выродки схроновской масти Напрасно на нас скалят смрадные пасти.. И я Стасюлевич скажу тебе прямо - Теперь Украина помойная яма...
Но все мы очистим со временем, верю... И ты позвонишь мне с бутылкою в двери... Открою, моргну и ты скажешь "Не ждали???" С улыбкой ехидной, как кон на причале...
Я стисну тебе мускулистую руку.. "А знаешь, ведь ждал..."... Сало выну и лука... Накатим по сто по давнишнему плану И будем звонить мы Ковальскому Пану...
И то что хотел ты простить неуместно, Тогда уже будет, скажу тебе честно... Мы лишь помянуть сможем всех кто не с нами... Славяне не станут друг другу врагами..
Думаю, настанут времена. Меньше будет всякого говна. Киев - не Багдад и не Баграм. Мы ещё накатим по сто грамм! А потом ещё по сто нальём В славном древнем городе моём.
Отобрать б у этих деток ножички и спички Повыкалывают глазки "братья" и "сестрички" А потом, на пепелище, будут крыть нас матом Ведь всегда у них виновны "москалюги кляты"!
Я из кожи вылез, Составляя фразу: Мысли находились - И терялись сразу: Образы ввергались В состоянье комы, Рифмы разбегались - Множились обломы. Даром время тратя Я копался в хламе...
А продолжение, что не поместилось, или другая причина?
Там найдете щире серце І слово ласкаве, Там найдете щиру правду, А ще, може, й славу... (А Тарас Григорьевич известен во сем мире! Слов на ветер не бросал. Его называют "украинским пророком").