Нынче дядя не герой, уж не то, что давеча.
А вчера еще ведь был и напор и раж!
Разыгрался геморрой у Иван Иваныча,
Потерял Иваныч пыл, потерял кураж.
Вышел в город с утреца, подошел к обменнику:
Что за ацкий номинал? Ай, лукавый, врешь!
Рубель в позе мертвеца, коль судить по ценнику.
Ладно, просто бы упал! Измельчал, как вошь.
А у дяди-то беда: дача с ипотекою,
Да кредитное «Рено», да у сына ВУЗ,
Да не детские года - обручен с аптекою,
А платить-то мудрено – дядя ведь не туз.
Даже не единоросс! Среднестатистический.
Счастье выродилось в дым, превратилось в прах.
И встает теперь вопрос фаллориторический:
- На *уя мне этот Крым при таких делах?
Всё казалось ни по чем в громе одобрения,
А теперь вот нищета воздымает дрын.
Но, как выяснил Ткачев в приступе прозрения,
Это нам идут счета за Донбасс и Крым!
Горе тенькает струной на высоком градусе,
Дядя нынче не того, покидает строй.
Он теперь со всей страной во глубоком анусе.
Не с того ль и у него чертов геморрой?
Как окинешь взглядом жизнь, что тебе дарована – все томленье и тщета,счастья нет как нет, дивидендов полный шиш, на кону здоровье... Это нам идут счета от прожитых лет.
Скоро, сколь не гоношись, а попросят к выходу, плохо все: жена - змея, отпрыски - не торт...
Как окинешь взглядом жизнь, так приходишь к выводу: лучше б маменька моя сделала аборт...
Нет, нет, страстя увидев в тиливизоре, С дивана вспрыгивает, аки заводной. Кричит: -Крым наш! Потом потише: -Скоммуниздили. И что ж теперя будет со страной?