Цветёте Вы, Мадам, как блин на сковородке!
И я цвету себе, как мяса кус во щах...
И запах, блин, у нас! На Вашенски колготки
И на мои портки - все мухи натощак...
Тоскую я об Вас! А чо? Имею право...
В мечтах моих - не блин! Говядины кусок!
Не заводной я мыш для ветреной забавы...
Сижу голодный тут - и нюхаю носок!
Да, в запахах мужских корнеты мне не ровня...
Тут мухи с лёту мруть, башкою хрясь об стол!
Но што мне аромат, коль в муках я любовных
Мотаюсь, блин, один, как маятник Фуко!
Када-то шелестел купюрой я упругой...
Прошли те времена... Кады в башмак - шампань!
А как тады летал! Как сокол! Хоть с натугой...
Теперь щеглом дурным порхаеть графска пьянь!
Я заплатил за всё...А за любовь особо...
В дефолтах весь сижу... Вода и хлеб, едрить!
И ни одна, увы, прекрасная особа,
Из тех, што я любил, не хочет покормить!
Но я встряхну, Мадам! Ведь в нас кой-чо осталось..
Мы воспоём для Вас гобоями любьви!
Так пробудив в душе немыслимую жалость,
Што в рощицах вокруг заткнутся соловьи!
Талант писать стихи и щас чево-то стоить...
Я ж с голоду сонет могу вдвойне! Втройне!
Шекспиры в небесах с досады, блин, завоють,
И нашу с Вами связь благословят оне!
Не надо словом нас, как муху - полотенцем...
Поэтов жизнь, Мадам, трудна и голодна!
Вы аппетитна так, што стискивает сердце,
Так хочется Мадам испить взахлёб до дна!
***
Гляжу я на неё - подтаяла, плутовка...
Ну, граф, ещё чуть-чуть... Улыбкой и стишком!
Где ж мне найти для ней такую сковородку,
Чтоб побыстрей Мадам растаяла снежком...
Дык нету, пацан, никаково языку паетическово... Мелем хоть што хош на родном диалекте... А ево, как и Отечецтво, не выбирають... Жывёш в помойке - и лопочеш соответственно!