Деревьев смыкаются кроны,
Лазурна ещё высота,
Летают здесь галки, вороны
И прочая мелкота.
В реке ещё плещется рыба
Под сенью прибрежных осин.
Да плещется рыба, ибо
Вода в ней – не керосин.
Трава есть, кустарник тоже,
Жужжащий не вымер народ.
И заяц не выбит, похоже,
Порой кое-где промелькнёт.
А мамонты втюхались в Лету,
Топор им дал жару и нож…
Да, жизни на Марсе, блин, нету,
А там ведь была она все ж.