Когда божественный глагол
поэт сквозь шум помех услышит,
он всё бросает — и за стол.
И пишет, пишет, пишет, пишет...
Духовной жаждою томим,
не в силах, бедный, он сдержаться.
И строки дивные ложатся
на лист заветный перед ним.
Какие вещие слова!
Как гармонично всё! Как лепо!
Он знает: отправитель — Небо,
почтовый ящик — голова.
Поэт! Ты что, совсем тупой?!
Глянь: ляп в затылок дышит ляпу!
И это Разум Мировой
шлёт по вселенскому ВотсАппу?!
Он шлёт. Но шлёт хрен знает что,
бо под рукой другого нету!
А ты за чистую монету
всё принимаешь,.. конь в пальто!
Конечен вещих строк запас
(особенно к концу квартала);
нас много, блин,
шедевров – мало;
и шлют нам, лохам, что попало,
поставив штампик «Божий глас».
Считай, процентов девяносто
из адресованного нам,
сказать по-нонешнему,
просто
банальный спам!..
ЗЫ:
Прочла – и думаю: «О Боже!
Неужто спам?!... Нет, непохоже…»
ЗЗЫ:
За достоверность «услышанного» ручаюсь.
За что купила – за то и продаю.
- Шлют сверху множество вещей: кому духи, кому конфетку... Монетку выбрав почищей, решила: назовусь поэткой! Поднакопивши вещих строк (что ни строка то вещь, не меньше!), я встала, вышла за порог, став голосом писучих женщин. А любо ли, не любо вам - мне наплевать! Творю ударно спам... спа-а-ам... спа-а-аммм... спа-а-а-ммм... спаминайте благодарно!
ЗЫ
Вместе с Леною Донской мы разлучим вас с тоской...