Всё кружат надо мной самолёты
нарушая в сортире покой,
надоели мне эти полёты
над моею кудрявой башкой.
И шыдэвр написать невозможно
из-за этих игиловских морд,
подлетают ко мне осторожно
постепенно беря на измор.
Ну а я как всегда без хлопушки
в это сложное время живу,
и сказал бы коллега мой- Пушкин,
что я сопли у роте жую.
Что в стихах не хватает изюма,
не хватает банальных петард,
что получше бы если подумал
мог бы "пукнуть" как Че Федуард.
Из-за этой пилЯть вот заразы,
что достала меня уж до гланд,
у сортире на бел унитазе
пропадает великий талант.