не я это... не я... отстань... остынь...
негоже незнакомца за ширинку
хватать и заставлять сжигать мосты,
и покидать привычную тропинку,
которую еще не дотоптал,
мой организм весьма половозрелый...
ведь жизнь по сути - это как лапта,
когда к победе, и душой, и телом
стремишься, не взирая ни на что...
не я это... проверь свой список, дура...
нелепо дефилировать в пальто
с абсурдным капюшоном в Парк Культуры,
что под контроль взял нетерпимый зной...
ты Смерть (коса мне выдала подсказку),
но ты ошиблась, видимо, со мной -
я счастья не допил еще "фетяску"...
я только начал жить, писать стихи...
влюбился я и получил ответку...
а типа есть "ОСОАВИАХИМ" у вас чтобы заполнил я анкетку???
я взносом посодействовать готов
на пару сотен лет по предоплате,
чтоб не попасть в нелепой смерти ров...
и заодно, для матери и бати,
я весь заначек капитал отдам,
лишь убралась ты быстро восвояси...
Смерть ухмыльнулась: "баксов килограмм -
и пусть тебя еще сто лет колбасит...
живи, поэт, пока ты сам в петлю
не сунешься, как твой собрат Есенин...
я ваше племя больше всех люблю -
у вас гуляет суицид по вене...
ариведерчи..." вспышка над столом...
но прежде, чем исчезнуть, прошептала:
"живи... а вот родителям - облом...
не хватит у тебя, придурок, нала,
чтоб жизненный штурвал туда-сюда
крутить, как пьяный боцман при аврале..." сознание мое кусочком льда
растает на душевном покрывале...
" алло, отец... ну, как ты там, старик???
жаль мама слышит плохо, но приветы
ты ей передавай... я так отвык
от голоса её за это лето...
все хорошо... еще перезвоню...
дела другие рвут, батяня, в клочья..." я жив, но слишком часто хороню
в забывчивости тех, кто дорог очень...
мы сами судьи, сами палачи
для собственных поступков суетливых...
проблемы на хер!!!
"батя, газ включи...
ставь воду... раков я везу и пиво..."
Дошел до сути он, до самых до глубин, Затейливый сюжет ведет нас по тропинке. И без ответа лишь вопрос всего один: Зачем Компота Смерть хватает за ширинку?