Мысль по древу текла, как-то, вяло,
Ведь процесс тормозила жара,
Даже допинг - стопарик под сало,
Не добавил фантазий пера.
Но, зато, стало как-то яснее,
Что прохладу хулить не с руки,
Что ни дактиля Вам ни хорея
Не родить, коль вскипают мозги.
Даже в Болдино летом, хоть тресни,
О шедевре не стоит мечтать,
Хватит сил лишь для матерной песни,
Да и то, коль в подвале писать.
Но в подвале не та атмосфера,
Чтобы рифмы ловить на лету.
Где порхают лишь моль да химеры-
Все надежды под хвост, блин, коту.
Словом лето - поэту не в радость
И не стоит мозги напрягать,
Чем плодить графоманскую гадость,
Лучше тело лучам подставлять.
А когда закружАт листопады,
Птицы к югу, а музы - им вспять
Чудных рифм Вас накроют армады,
Чтобы денно и нощно писать.
Распарив тело чаем и вареньем, Что бабка с утреца наворожила, Сажусь писать шедевр-стихотворенье. Но мухи, что б им пусто было, Почуяв рифму, что ещё не всплЫла...