«Вынашивать стихи до зарожденья ритма,
как утишая боль, вышагивать слова.
Они ещё темны, как странная молитва,
но слышен дальний гул и музыка жива.
Она уже бежит мурашками по коже,
скользит, словно сквозняк, из окон и дверей,
и губы холодны, озноб внутри до дрожи,
а шёпот за спиной всё резче и слышней».
Вышагиваю я в ночи с лицом страдальца,
Шепчу под нос слова и головой трясу.
Высасываю стих очередной из пальца,
Но, видимо, пока неправильно сосу.
Мурашки по спине уже размером с гречку,
А в голове скользит по-прежнему сквозняк.
Я вынула перо. Зажгла, в надежде, свечку.
Но дерзновенный стих не пишется никак!
Попробую сменить привычный ритм и позу,
Глядишь, утихнет боль, уляжется озноб.
Вдруг шёпот за спиной: «Переходи на прозу!»
Да, я бы перешла давно бы на неё б!
Но только нету в ней мелодии и ритма,
И образы не те, и мало куражу,
Но я не тороплюсь! Сейчас накатит рифма,
И долгожданный стих я всё-таки рожу!
Помочь хотела ей, как акушерка - Муза,
На ухо ей шепча: " Ты тужься посильней !"
Но, стих не вылезал ни с головы, ни с пуза...
Пошла на Хохмодром, на помощь звать людей.
Попался там поэт с фамилией Кукушкин,
Как кесарево ей - он рубанул пародь,
И стал рождаться стих, как-будто бы сам Пушкин -
Ночами к ней ходил, чтоб зародилась плоть.
Владимир Волощук, 2017-03-15 19:56:05, поправлено 2017-03-15 20:25:27
Ну нипигасе гул! Псих помощь из роддома? Предохранялась б я, да не понятно как. Не купишь от стихов в аптеках ведь кондома, Вот и надул опять рифмушек мне сквозняк.
Порой берёт озноб в порывах дерзновенья И тонкою струной звучит зачатья миг. Неужто час потуг такой же и у гения?! Среди обложек всех и корешков от книг. :-)
И вот он долгожданный, Чуть влажный, не сырой. Поэт пик славы жаждет! Кукушкин под горой... Не пропустил, зараза, Закрыл путь на Парнас. Заметив сдвиг по фазе, Зарыл войны фугас! :)
Чего ж ты так несёшь меня, Пегас-лошадка? Мелодии и ритм срываются в галоп, Потуги, жар, озноб... за схваткой снова схватка, Я тут рожаю стих! Щяз как получишь в лоб!