Родина (биомографическое)- Ироничные стихи- Похернахер (Great Compiler)- ХОХМОДРОМ

Приеду утром в милый город, отложив дел водоворот,
Ослаблю тесноватый ворот, пройдусь пешочком до ворот.
Там, во дворе, мой детский замок, но на дверях чужой замок,
И в нём живёт увы, не мама... и в горле горечи комок.

Здесь жизни нить словив за хвостик, я позже многого достиг,
Но, помню каждый вбитый гвоздик, букет засушенных гвоздик.
Познал и радость я и горе — я жил на самой на горе
В заброшенном водозаборе ловил щурят и пескарей.

Поутру нежился в постели, днём с тяпкой, с мухами, в пыли,
И ноги к вечеру гудели: - Мам, поскорее расстели!
Зимой снега белее мела в сугробы вьюга нам мела,
В метель не посидишь без дела, гребли - такие вот дела!

Я в детстве не был обормотом, воспитан собственным трудом,
Здесь всё полито моим потом и всё знакомо мне... Потом
Я прихлебну из фляги виски, помассажирую виски,
Учую бряк собачьей миски... на холке дыбом волоски.

Как видно съесть меня намерен страшенный, рыженький зверёк,
Но я сбегу в Восточный скверик, отдавши псу "под козырёк".
Там дуб растёт с условным знаком — он с моим ножиком знаком,
А после вниз, кивнув зевакам, на пляж, заросший ивняком.

К нему ведут сто три ступени, но половины просто нет
Болит спина, скрипят колени, и я давненько не брюнет.
Родимый край мне очень дорог — я истоптал с лихвой дорог,
В глазах моих какой-то морок, не помню жизни без морок.

О, Боже!.. Старенькая пристань так и молит меня: - Пристань!!!
Всё те же вопли спиннингистов: - Греби левшой, правшой табань!
По речке, что курится паром всё тот же шастает паром,
А моторист и в дождь, и в вёдро грохочет цинковым ведром.

Смотаюсь я на левый берег — дубраву в памяти берёг, -
И четвертью, как встарь, измерю песком истёртый якорёк.
Вот бывший ДОК, период малый работал в нём ещё малой
И мне всю жизнь её хватало, нет, не сберкнижки... трудовой!

Воспоминанья... сны и духи, полузабытые духи,
Блаженный аромат ватрухи, соседской девки женихи...
Я не беру вас на арапа, хоть спорю с пеной на губах:
Мне никогда не спутать запах, того, кто Родиной запах.

Года летят в такую пропасть, что без следа бы не пропасть,
Но их (простите за подробность) нельзя из памяти украсть.
От мыслей пересохла глотка — во фляжке ни глотка вина,
Я ощутил себя сироткой и перспектива мне ясна.

Уже пора... мне очень скоро вернуться нужно в свой вагон,
Но всё кружу, как белый ворон над чёрной стаею ворон.
Поторопиться всё же стоит — он три минуты здесь стоит.
В киоске прикупив таблоид едва отбился от флюид.

В окне торчу, беззвучно плачу, за чай и за постель плачу,
На землю высыпал всю сдачу... Через мгновенье покачу.
Вокзалы, баня натюрмортом, мне устоять невмоготу:
- Ну всё... прощай, иди же к чёрту — я жизни подведу черту...