Осень пропела: «Ты будешь моей всё равно.
Этот роман неизбежен и он уже близко.
Колкой прохладой вот-вот постучусь я в окно
и поклонюсь тебе в ноги букетами листьев…»
Небо, подслушав, посыпалось каплями слёз,
этих напевов итог наблюдая так часто,
как призывные невесты из блёклых волос
тихо плетут показное подобие счастья.
Мне б оторвать по кусочку от летних красот,
спрятать за пазуху так, чтоб нигде не торчало,
этой же ночью сбежать бы...
Вот уже близок осенний сезон призывной.
Вроде бы, что мне с того, ведь не юноша я-то.
Но, постучавшись прохладою колкой в окно,
Осень пропела, цитирую: «Будешь моя ты!»
Дескать, слезами не капли, суши сухари,
Корпии вон нащипли из поблёкшей холстины...
Так и опешила я и, окно затворив,
Плотно задёрнула (чтобы ни щёлки!) гардины.
Господи, что это? Да за какие грешки?
Вроде бы скромно вела себя нынешним летом.
Разве что пляжилась топлес порой у реки —
Так и являть ведь особенно нечего мне-то...
Вдруг осенило: так вот где зарыт был щенок!
Перекуём же мечи, так сказать, на орала!
Мигом скатала холстину в упругий комок —
Да и за пазуху, чтоб хор-р-рошо выпирало!!!
Лето уходит, гардину в окне теребя. Был наш роман неизбежен, но мне его мало. Эх, оторвать бы всего-то кусочек тебя, Так, чтоб в штанах у тебя ничего не торчало. :)))
Носятся тучи осенние прямо и вспять, Как призывница уже не влезаю я в рамки устава. Видно, не надо мне было всем честь отдавать, С грустью считаю дрова, что себе наломала.