Пол жизни с ней вместе , цветы и конфеты ,
Банальщина - вроде билетов в кино ,
Писал ей рассказы ,стихи , пел куплеты ,
Рвал душу ! - но видел , что ей всё равно .
Прощал я обиды ,скандалы , измены ,
Везде оправдания ей находил ,
Страдал , понимал и не ждал перемены ,
Сознательно сам себя за нос водил .
Сносил унижения , видно планида ,
Моя отмеряет такой мне удел ,
Измята любовь , но ещё не убита ,
Возможно я счастие не дотерпел .
И тут же дарил голубую планету ,
Путь млечный рассыпал блестящим ковром ,
Всё ей ! И никак не пойму , что же это ,
Любовь ? Или всё же Стокгольмский синдром .