А наши в биатлоне пролетели,
Традиционно, что там говорить.
Вот раньше по лыжне они летели,
Могли на лыжах хоть кого мочить.
Сейчас не то, и на лыжне не катит,
На рубеже как прежде не фартит,
Лишь тренер у лыжни всё время скачет, -
И пуля дура не туда летит.
А ты штыком, лопатой бей мишени,
И в рукопашку если что иди,
А если на лыжне немножко «съели»,
Наискосок по лесу обойди.
Да всё не то и мазь не та как надо,
То лыжи в раскорячку, то мороз.
Какая господи прости награда,
Коль до «цветов» морально не дорос.
То бег не тот, то пёрнула кукушка,
То дятел просто выпал из дупла,
То чёрный заяц пробежал опушкой.
А то лыжня меж деревом легла.
Норвежцам, шведам, - всё по барабану,
Они всех лупят, на любой лыжне,
Они творят всем скопом икебану,
Всегда в «цветах» и точно на «коне».
У них и лыжи, палки и винтовки,
И снег другой под лыжами хрустит,
И их не взять, так просто, без сноровки,
А нас «посьют» с «тоталом» коротит,
На рубеже им ветер дует в спину.
А нам всё время только поперёк,
Они не часто видят эту зиму.
А мы живём в ней, то-то же браток.
И вновь пропелитоним мимо цели,
Ворона каркнула мать её ети,
И залп взорвался тишиной апреля,
Ты их за проигрыши господи прости.
Нет. Не виновны в этом антураже,
Причин так много, их не сосчитать,
Нам - минус сорок, и лыжня по грязи,
Мы хоть кого там сможем забодать!