Подо мной поэт Арсений,
Сверху Вова рифмоплёт.
Справа от стихи.ру гений,
Он чё хочешь вам прожжёт.
Под углом из брифов бывших
Маски шьёт поэтка дня.
Телефон её там вышит
И: РЕЗИНКА ЧТОБ СВОЯ.
На балконе, на девятом,
Позабыв надеть штаны,
Кроет Прохор в рифму матом
Головную боль жены.
А внизу в газоне яма
И ступни наверх торчат.
Двое тут втянулись в сàмо,
Но вдруг с Бàли муж назад.
Слева пахнет хлоркой Миша.
Охорейвши, белым гнёт.
Хоть здоров, неровно дышит
По поэтке Сени под.
С лампой ультрафиолета,
Смазав хреном пятки ног,
Пьёт, застряв, родня поэта,
В ноздри вставивши чеснок.
Изолировавшись сàмо,
Гонит в ванне самогон
Графомановская мама,
Чтобы выменять рулон.
Те рулоны у зоила
С люстр вязанками висят,
А простым поэтам с тыла
Лезет в нос нетёртый зад.
Плюсик часто там, где минус.
Раз в скафандре мы вдвоём.
Жалко, лирик этот вирус
Не поймёшь вертел на чём.
Карантин. Сижу на нервах.
Возраст и клиенты – жесть!
Зевсовна я, звать Эвтерпа.
Справочка, что муза, есть.
P.S. Γεια σε όλους! Все совпадения случайны. Дом не эллинистический. Город от Парнаса наискосок.
Там, похоже, дом поэтов-- Не для нас, простых-то смертных. Там вертел на чем-то вирус То ль Арсения, то ль Мишу. Страшно думать мне на чем... Ну, поэты. Их же дом. Вот и Миша хлоркой пахнет, Жжёт стихами про бл...й. Даже хрен у них на пятке, А не там где у людей.