Когда - то, может быть, недавно,
а может века два назад,
а где, не знаю и подавно,
но, в общем, дело было так.
Один банкир, но муж достойный,
без навороченных корней,
но это так, пустое, к слову,
короче, не дитя полей.
Но от природы одаренный
отвагой, хваткой и умом,
и жизнью тертый, закаленный
не только в схватках под ковром.
Как тот отважный капитан,
что погибал среди акул,
но не моргал, и в ус не дул,
и не пропал, а был как пан,
пока в одной из дальних стран,
он не влюбился как мальчишка,
вот выпала такая ж фишка
и моему банкиру тоже,
дальнейшее представить может
болел кто страстью безрассудной
и знает чортову напасть,
с которой жить не то, что трудно,
но лучше под каток попасть.
В ней воспаленными ночами
явь перемешена со снами,
и пятна мыслей, глупых фраз
как тучи, что темнеют сами,
грозя бесплодными дождями,
в тумане липком мучат вас
не дав забыться ни на час.
И, кажется, уже мудры,
чтоб если падать, то не больно.
Но нити сцены не видны
в той пьесе, где играем мы,
хоть зарекаемся невольно
как от сумы и от тюрьмы.
А впрочем, я ж не зверь какой,
пусть обойдется в этот раз.
И вот он с юною женой.
Пока прерву я свой рассказ.