И большие и малые дремлют средь сопок мои голоустные,
Почтальон продирается в дебрях над тихой ольховой Олхой,
И от матов его даже письма веселые сделались грустными,
И в стихи эту грусть я залью полноводной рекой.
И от матов его даже звери пушные повымерли
Повернулись от матов широкие реки назад
А когда называет он дебри над Олхой по имени
Техногенные сдвиги в испуге суровом трещат