На полке А. С. Пушкин, затёртый томик, старый.
Очков сверкает дужка, тетрадка, формуляры.
Стерильно как в аптеке, всех тишина прижала.
Ну чтож, библиотекарь, я запишусь пожалуй.
Стоит книжонка криво, про дедушку Мазая,
Мой взгляд неторопливый, на вашу грудь сползает,
Очки на кончик носа, и дужки за ушами.
Так хочется вопросик. Что там, за стелажами?
Вы в трудовом порыве, библиотечный житель,
Но в полдень, в перерыве, на чём-то да лежите?
А в окнах синь святая, сентябрь, бабье лето.
(Девчонка-то худая, наверное диета).
О принце грезит тщетно, всего себя лишая,
(А грудь уже заметна, хоть не сказать большая).
Обложки цвет свинцовый, там кажется про Грея,
А ушки-то пунцовы, и шейка багровеет.
Вверху Золя и греки, правее Герда с Каем,
Я вас, библиотекарь, глазами раздеваю.
День опускает веки, вечерний свет из окон.
Ну чтож, библиотекарь. Мне тоже одиноко.