Живые поэты, а сраму не имут,
других не оценят и шляпу не снимут...
С утра и до ночи с упрямством воловьим
грешат словоблудьем, блудят многословьем.
Иной и над прозой зальётся слезами -
они же созвучья стыкуют упрямо.
У них недержание слова - привычка,
инстрУмент их грубый - перо и отмычка.
Накопят слова и - в редакцию двинут,
живые поэты, а сраму не имут.
Бросаться словами на ветер не жалко -
для них интернет - виртуальная свалка.
Не знает их Будда, проклял Далай-лама,
последние слёзы истратила мама...
Живут они лестью, а правду не примут.
Ужель они, мёртвые, сраму не имут?!
Уж умер поэт, а все, братцы, туда же. На склепе своем начеркал много лажи. И двинулся в город с пером и отмычкой. Вечерней к Москве долетел электричкой. И начал бродит по редакциям, падла!!! Стихами стучал в уши, словно кувалда!!! Но, к счастью, устал и в какой-то пивнушке Погиб второй раз, при разборке, от "пушки". Опять похоронен, отпет, переиздан... Но снова он встанет и снова по избам Начнет шастать, сука, стихами пугая!!! Ведь выгнан за пьянку сегодня из рая!!!