Что ж мне делать, когда ты тут ходишь, такой независимый,
от особы моей отведя, положительно, взор?
Пару-тройку берёз, что над озером кудри развесили,
интригует твой милый, твой июльский полуденный вздор...
Что ж тут скажешь, когда ты маячишь вдали, не растраченный
и такой не охваченный сумасбродством июльской жары?
Зреют вишни в садах, монгольфьеры летают над дачами
и дымами играют разведённые на ночь костры...
Что ж тут думать, когда ты тут весь из себя мастроянистый?!
Повстречаешь - и всё, до утра не удастся уснуть...
Я пойду помолюсь, напою себя калием цианистым
или ножик воткну в свою мягкую дивную грудь!..
Я хожу тут, бубню, представляясь то Блоком, то Фетом. Даже взгляд свой не хочешь совсем на меня обратить. Навострила вот ножик... А разве так можно с поэтом? У поэта ведь что на уме? Только: быть иль не быть...
Я б пошёл в Мастрояни... да вот рисовать не умею. Профиль твой у себя на груди выскребаю гвоздём. Может быть, ты придёшь посмотреть на мою галерею... А не то я спалю её начисто адским огнём!