Июнь нас закидал цветами строго,
Тебе их подавал, и ты, впадая в пыл,
Плела венки, их было очень много,
И каждый для тебя как будто создан был!
Там кто-то бизнес тянет осторожно,
А кто-то у станка свой проживает век…
Я мог бы также, может быть, возможно,
Но каждому своё. О, нега, твой - навек!
До сентября, вот так, нерасторопно,
Пусть даже дни бывают летом и плохи,
В траве, устроившись удобно,
Я буду для тебя читать свои стихи.
И ты, смотря голодными глазами,
На трепетный рассвет, на призрачный закат,
Не будешь думать, что там будет с нами,
Когда зима, смеясь, - в бессовестный накат…
Родня приедет нынче с провиантом,
И ты на радости подпрыгнешь в пируэт,
А я своим искрящимся талантом,
Их души – наизнанку. Не слабак – поэт!
В молочной нашей деревеньке – праздник,
В ночи - костры, вино, здесь хмурится – нельзя!
Здесь для бездельников большой заказник…
Но я – поэт. А это рабский труд, друзья.