Приасфальтовый ветер запутался напрочь
В параллельности белой двойной полосы…
И по встречке на взлёт отправляются храбро
Мои сны… Чую – будет опять недосып…
В лунных лужах моя растворилась дремота,
И бессонница белым махнула плащом…
Тонкий запах её отдаёт бергамотом…
Чёрным кофе… И, кажется, чем-то ещё…
Ну, и что, что устала? Пусть в теле набатом
День сегодняшний длинный привычно гудит,
Только мысли летят в неизвестность куда-то –
Разум жвачку жуёт (тот ещё троглодит!)
Недодуманных мыслей, идей и мечтаний…
И, естественно, новых стихов… Почему
Кто-то спит, как младенец, а мне трепыханий
Этих нужно тащить за плечами суму?
Поднесла ближе к роту курячью котлетку. И в глазах у нас с нею немеет вопрос: -Ах, зачем родилася на свет я поэткой? Куда лучше с сумой трепыхаться от проз!
Притулюсь у пристенка, как призрак квартирный, и пока стихопад в голове не иссяк, приоконным дождём примочённые рифмы в интернет унесёт припаркетный сквозняк.
"Почему Кто-то спит, как младенец, а мне трепыханий Этих нужно тащить за плечами суму? "
Сколько можно, Наташ, этих детских наивных вопросов Задавать в ежедневных дежурных, но пылких речах? Прикупила б давно чемодан на с шипами колёсах... Но, боюсь и его Ты потащишь на тех же плечах!