Поэты – люди не от мира, парят душою в облаках.
А быт и хлопоты земные их разбивают в пух и прах.
Поэты – нежные созданья, у них не сердце, а цветок.
Сейчас вот-вот родится рифма! Вдруг,.. долбит в стену молоток.
Вот строчку первую придумал: «любовь – прекрасная пора…».
Но тут раздался голос тёщи:
- Сходи-ка, выбрось из ведра!
Вот уж в окно влетела муза, ложатся строчки на листок,
Вонзилось в тело вдохновенье…опять за стенкой молоток!
Попробуй, сочини хоть строчку, дадут покоя, чёрта с два.
Лишь сел писАть, бежит ребёнок:
- Хочу пи-пи! Хочу а-а!
Пытался как-то на работе уйти от этой суеты,
Вдруг, подбегает мастер смены:
- Кончай мечтать, точи болты!
И в этих жутких передрягах, с трудом чего-то накропал.
Тут куча критиков сбежалась:
- Не то сказал! Не так сказал!
Поэт – ранимая натура! Оставь нападки критик злой.
У нас сначала бьют поэта, потом кричат, что был святой.