Вам поэтам близка ложь, что ни день, то про баб стих. Месяц спрятал в карман нож, Тушь пролил и опять стих. Бес в ребро,- седина в пах: Ты соседкам шептал чушь, А одна из них, ну, страх,- просто в старости Джордж Буш А другая худа - смерть, ни груди, ни других мест Ты и ей начинал Петь но в дому её нет есть… Близорука, слепа Ночь, что рассвету кричит: «Тпру!» У меня от тебя дочь… Ну, короче, опять… Вру!