Когда акушерка, в крахмальный халатик одета,
В роддоме ладошкой по попке меня постучала,
Я тотчас же понял, что это вот, именно это
Собой знаменует житейской дороги начало…
И где б ни вершилось потом бытования действо,
В деревне, столице, в тюряге и даже окопе –
Советская власть сладострастно лупила по фейсу,
Но чаще всего доставалось, конечно же, попе…
И я не забыл карьеристов, садистов и выжиг,
Которые столько нагадили Уткину Васе.
Секли и пинали.… Однако я всё-таки выжил!
А власть, слава Богу, концы отдала в одночасье...
Конечно, и новый порядок не мёд и не сахар,
В нём тоже хватает корысти, и злобы, и фальши.
Но всё же ничто не мешает послать его на хер,
А если уж очень достанет, - куда и подальше...
Я думаю, Юрочка, – полон софизмов ваш опус – та власть не ушла, а лишь только лицо изменила. Мне искренне жаль, что лупила вас только по попе – ведь думать придётся сим местом всю жизнь – до могилы.
Уверен, карьеру вы делали при коммунистах, а при демократах писали газетные «утки», и продали попку избитую, став журналистом, точней – журналюгой, продажной профессией жутко.
Я вас пожалею, по буйной головке поглажу, по попке похлопаю, так, по – отечески чисто, и вы перестанете на Хохмодроме гнать лажу, пойдёте опять продавать свой «задок» журналиста.))))))))))))))
Только полный неуч пользуется словами, значения которых он не знает. Вася, есть разные словари - этимологический, толковый, словарь ударений, в конце концов, орфографический. Я понимаю - лениво, но обратитесь хотя бы к своей учительнице в школе за консультацией. Вы же способный мальчик, но, к сожалению, глупенький.
Вот и посмотри словарь ударений, прочнист... О твоих способностях умолчу - ввиду полного их отсутствия. В чём нетрудно убедиться, почитав "произведе- ния" Семецкого хоть здесь, хоть на Стихире.
У меня совсем нет способностей, да мне они не нужны - моими устами говорит Бог. Вася, ты не поверишь, со мной произошла совершенно удивительная история. Всё началось много-много лет назад... Тут я немного пропущу и перейду к сути - мне цыганка предсказала, что я умру в мае после своего сорокалетия. И вот с тех пор, после достижения сорокалетия, каждый май со мной что-нибудь случается. В прошлом году, в канун 9 мая я проснулся с ощущением, что я поэт - и тут из меня полилось... И ничего с этим не могу поделать. Как остановить сей поток, не знаю. Беда. А ты злой, Вася. У человека горе, а тебе лишь бы поиздеваться.
Чем я только не лечился, к докторам обращался - всё бесполезно. Одно время думал, если стану на Стихире первым в еженедельном рейтинге, то избавлюсь от напасти. Стал первым. Не помогло. Пришёл лечиться на Хохмодром. Но и тут с лекарями беда, днём с огнём не найдёшь.
НАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
