Они не ждут команды «Марш!»,
Идут с небес легки и хрупки,
Но чаще валятся, как фарш
Из сумасшедшей мясорубки.
И мрет дыхание в зобу,
Когда поток стремится в кузов
С истошным криком «Зашибу!
Поберегись! Не стой под грузом!»
Его напор не прекратить,
Как не вернуть в обойму выстрел.
Его б обратно прокрутить -
Глядишь, дошли б до неких Истин,
До тех заоблачных стихий,
Где тьма черна, а солнце ало,
Откуда павшие стихи,
Видать, берут свое начало.
Но только тщетен этот пыл.
Мы убедились многократно,
Что Смысла Высшего распыл
Непрокрутибелен обратно.
И с наших аховых потуг
Нам не обещано прибытка,
И вся поэзия, мой друг,
Всего лишь тщетная попытка
Уйти за ближний окоем,
Чтоб в кураже эксперимента
Представить Истины объем
По этим крошечным фрагментам.
Еще поэзия - слова,
Что ускользают быстротечно.
И потому она жива
И бесконечна бесконечно!