Как хочется поэту домашнего тепла,
её я сплю и вижу в чём мама родила,
сосед меня зомбИровал красавицей женой,
что я впервые в жизни, ей Богу, сам не свой,
стоят перед глазами, "обвОды" пышных форм
и я при ней немею как юнга в сильный шторм,
мечтаю, что затащит меня на сеновал
и чтобы муж с дубиной вдвоём нас не застал,
стоит вторые сутки в пикантном неглиже,
что я нырнуть с "головкой" в неё готов уже,
иду в "неё" как Гранин, когда-то на "грозу",
отделаться надеюсь, фингалом на глазу,
в фантазиях Фарятьева, запретный сладок "плод",
какой же в них "придурок", хоть в мыслях не живёт?