Куб комнаты – вместилище души,
квадрат экрана – чёрное безумие…
Упал Инет, воды и света нет.
И хошь не хошь, а вспоминать придётся,
Как Александр Сергеич при свечах
шуршал пером, чтоб Всадника сваять.
Нет света. И вода, увы, иссякла вся, И нет карандашей, нет шариковых ручек. Но способ есть писáть и он всех прочих круче - Пером, как Пушкин. Что ж, иду ловить гуся.
Куб комнаты – вместилище души, экран потухший - зеркало, а там – свечой затеплено моё лицо, и в нём – искрится темь, немеет вскрик о том, как доживать теперь трёхмерным существом, зажатым в куб безликой комнаты, вразброд, все мысли, и… Я чувствую, вот-вот, отображение лица в экране без ведовства околоземной ноосферы,
Сомлеет, распадётся и …умрёт.
* * *
Куб комнаты… Компьютер в сундуке. Смотрю в окно, вернувшись в этот мир. Вдыхаю запах трав, вздыхаю о погибшем, приветствую спешащую куда-то, соседку. - Ты чего, я жив. Я занят был. Как чем?
Ну, а потом, мурлыкою лицо преотворивши, сажусь читать Тарковского поэму.