На Бессарабской площади в подземном переходе
людей стоит несчитано, хоть дождь уже прошел.
Квартет консерваторцев там при всём честнОм народе
Вивальди исполняет, а не джаз и рок-н-ролл.
Две скрипки заливаются, виолончель рыдает,
Прохожие забыли что такое суета,
Внимая, как божественные звуки извлекает
В потёртых джинсах парень из старинного альта.
Я слышу за спиною голосок какой-то крали:
«Позавчера мужик один на арфе тут играл,
А в прошлую субботу тут на флейтах вышивали
И волосатый мэн на контрабасе поддавал.»
Другая говорит, что жизнь нелёгкая настала:
«Жаль, пианистам не попасть на слушательский суд.
Ведь до консерватории отсюда три квартала.
Боюсь, рояль сюда они никак не донесут.»