Станислав пролетал над деревней Кукушки.... Смотрит, где-то внизу - Кюхельбекер и Пушкин... К ним Жуковский спешит,.. Дельвиг скоро примчится!.. Стас к ним пулей летит - вдохновеньем напиться: "Может, встрять в разговор или кучу им сбросить?.. Приземляться пора.... А никто и не просит.... Вот, удача! - Крылов ковыляет тихонько... Подлечу я к нему, клюну в темя легонько... Только Пушкин внезапно мой план разгадал.... Из рогатки небесной мне так наподдал!.. Сукин сын, да и только!.. Я же - тоже поэт!..."
Сам не простак и наломал здесь неспроста Себе в венок и нам в супец лаврушки. Перечислял, кто был читать - писать мастак. Но вот он – Станислав, и где там Пушкин?!
Не стану Вам, друг, воскурять фимиамы, скажу лишь, что в жизни хватает кретинов, а также замечу – без слабых романов, мы можем, увы, не дождаться и сильных...
Аня, дабы помочь Вашей праведной дрёме, Почитайте подряд всё, что сушится на Хохмодроме, А когда не поможет нисколько, к утру Безотказное средство одно - СтихирУ