|
ОТКИНУЛСЯ
Написал я три сонета
Про несчастную любовь.
Мне сказали: - Быть поэтом
Суждено - не прекословь!
Согласившись с приговором
День и ночь писал стихи...
Все стихи признали вздором -
- Не пиши, друг, чепухи!
Вот те раз! А где суровый
Приговор, что я поэт?
- Ты теперь уже здоровый, -
Получаю я ответ.
- Можешь глазки не таращить
Над бумагой у стола.
Приговор был настоящий,
Но амнистия пришла...
Поделитесь, порадуйте друзей:
|
inter
|
|
Использование произведения без разрешения автора (сайты, блоги, печать, концерты, радио, ТВ и т.д.) запрещено!
|
|
|
2009-07-27 13:37:22
|
посещений: 1560, посетителей: 983, отзывов: 1, голосов: +34
|
|
|
|
|
Сообщить модератору
|
|
Я фразы по размеру нарубил. Их рифмой, как вязанку дров, связал. А с вышки, сквозь прицел, следит зоил. Стихи, в натуре, брат, сплошной лесоповал.
, 2009-07-27 15:49:12 |
Оценка: +7
|
|
|
|