Я не здесь. Я нигде. Я ни в Ваших стихах,
Ни в ноктюрне заезжего гения,
Ни в далёкого предка затерянных снах.
Я не Муза. Но мне тем не менее
Не обидно ни капли, – у Музы стезя,
Откровенно признаться, наплачешься –
Ни больничных, ни отпуска, сдохнуть нельзя, –
Мэтр всё время в сраженьях за качество.
Жизнь собачья – таскайся повсюду за ним
С контрабасом, блокнотом и сонником.
Если вдруг возомнит, что уже нелюбим, –
Жуткий ступор с оттенками хроники.
И такое пойдёт на безмузье клепать, –
От позора удавишься первою,
И не станет никто на могилке рыдать,
Скажут: «Дура со слабыми нервами».
Я не Муза. Я сам её жду с десяти.
Кофе пляшет кадриль в переносице.
Вот мерзавка, вчера обещала прийти,
Только кто ж её, ведьмы, допросится!