Под прессом дней строфа печальна
Выходит. Хочется давно
Пройтись по городу нахально,
С надеждой вляпаться в говно.
И вот, напялив свой беретик,
Усы на гвоздик накрутив,
Я вышел…Вылетел, как ветер
Всосать меж рёбер негатив.
Давно пора подзарядиться;
Бегите звери, я ловец.
Но мимо тянутся всё лица,
Уж, получившие в торец.
Вот поликлиника, мне кстати,
Где Музы ходят косяком,
Лукавство белое в халате
Следит за вашим кошельком.
Чуть-чуть и вывели под руки,
Вмомент раскрыли мой подвох.
Не умерают там со скуки-
С чем заявился, с тем и сдох…
Потом в кафе, такси и в бане
Черпался ценный материал,
Чтоб завтра, лёжа на диване,
Я вдохновенье не проспал.
Пора, мой друг. Домой охота.
И не к кому претензий нет.
А если вас облаял кто-то,
То знайте – это был ПОЭТ!