Пишу про ягодки, грибочки,
(Ни днём, ни ночью нет покоя)
Одна минута - две, три строчки:
Любовь-морковь и всё такое.
Не наркоман я, не маньяк
На поэтическом пригорке.
Пишу про дождик, про коньяк,
Про то, что видит глаз мой зоркий.
"Струна на палке - Лира мне,
А Муза с дома престарелых,
Не на крылатом я коне,
Стихи, как мимо цели стрелы", -
Не говорите так со мной,
Нетленны все мои творения.
Все дураки, рвусь с вами в бой,
Не оценён труд если гения.
И что с того, что смысла нет?
Мне дар писать не вами дан.
Зарифмовал строку - ПОЭТ,
А не какой-то графоман!
Наполнив мозг благоговеньем, поэта чтит его родня. Тревоги прочь и прочь сомненья, что этот путь не для меня! Ведь я, друзья, подспудно знала (мне дом советов - голова): не просто так писать я стала в столбец все звуки и слова, и рифмой мучила глаголы. Тащите, братцы, табурет: Сейчас узнают в хохмодоме, какой в России есть поэт!