Она везде, она звенит и веет,
Она в травинке, и в цветке видна;
Нас много, кто пред ней благоговеет.
Нас много, а поэзия одна.
Есть Пушкин, есть Шекспир, и есть Овидий,
Короны сквозь века свои несут.
А, впрочем, Бог нас тоже не обидел:
Мы пташки в поэтическом лесу.
Мы можем до вершины не добраться,
Закончить незаметно бытиё.
Стихами все же будем наслаждаться,
И это нам подарок от неё.