Зыбким белым туманом окутала плечи,
Как вуалью воздушной, июньская ночь,
Как в давно позабытом, из детства, кино,
Закружила нас в питерском вальсе беспечном…
Ветерок с облаками кружит грациозно
Над Невою. Их па отражает волна.
На стремительный вальс приглашает она
Парапет, что стабилен и скучен несносно.
И, забыв о гранитности, важности серой,
В пляс за век свой впервые пускается он,
Не взирая на вздохи Ростральных колонн,
Осуждающих явно такие манеры…
"Вот перешед чрез мост Кокушкин, Опершись ... о гранит..."
Лысый бард-шансонье, тот, что верность гитаре хранит, Вальс-бостон подхватил, и он вихрем несется всё выше. А другой, кучерявый, тот задом шлифует гранит. Видно, он не танцует, а всякую лирику пишет.