Тучка вдруг повисла над балконом,
Молния сверкнула, грянул гром.
Посижу-ка дома я спокойно,
Почитаю Бродского с пивком.
Наливаю "Клинского" пол-метра,
Открываю книжицу стихов.
Побежало время незаметно.
На душе так чисто и легко!
Лирик глубиной своих метафор
Заставляет сердце замирать,
Хочет его музы экскаватор
Дна души ковшом своим достать!
И лечу с поэтом я по миру-
Ленинград, Венеция, Нью-Йорк,
Становлюсь то зэком, то кумиром,
То товарищ я, а то синьор.
Я люблю, страдаю, даже плачу,
Еду с ним на остров умирать.
И уже на жизнь смотрю иначе.
Пусть еврей, но гений, твою мать!
Отложил устало я поэта
И слегка прибитый на балкон
Выхожу. Намокли сигареты.
Бывший дождь по улице рекой
Мчится, заливая тротуары,
Мусор унося, смывая пыль.
Хорошо, свежо, почти не жарко.
Я пивко задумчиво допил.
Вот зонты прохожие сложили,
Слышно разговоры, чей-то смех.
"Фу, кажись, немного отпустило!"
И отлил с девятого на всех...