В коридоре студенты, как мухи, жужжат,
Что-то шепчут друг другу на ухо...
Захожу в кабинет. Глядь – билеты лежат
И какая-то рядом подруга.
Ничего себе биксочка, хоть и худа,
В темноте худобу не заметно!
А она мне: «Товарищ, идите сюда, –
Говорит, – выбирайте билет, мол».
Я билет выбираю, к окошку сажусь.
От стыда, будто девица, красный.
Битый час над вопросом усердно тружусь,
Что-то вспомнить хочу о «прекрасном»!
Не идёт, хоть убей, тот коварный ответ,
Перед смертью надышишься вряд ли.
Выхожу на ковёр и несу всякий бред,
Так что корчатся в спазмах ребята.
У «подруги» моей даже шея горит
И глаза из орбит вылезают:
«Вы билета не знаете?» – мне говорит.
Я в ответ: «Ошибаетесь, знаю!»
Долго ль, коротко наш протекал разговор,
Но устав толковать о «прекрасном»,
Экзекуторша наша, должно быть на двор,
Удалилась от темы опасной.
Я шпаргалки по классу собрал, как грибы,
Только в них о «прекрасном» – ни звука.
Я смирился с коварным ударом судьбы
И продолжить готовился муку.
Тут «подруга» вошла. Я взглянул на часы...
Класс, как в цирке пред хищником, ахнул:
Экзекуторша, юбку заправив в трусы,
К нам спиной повернулась без страха...
Сразу вспомнив, – что, может быть, даже не знал,
Я, с намёком достаточно ясным,
Ей в доступных словах, тет-а-тет, рассказал
Всё, что видел и знал о «прекрасном»!