Старею, кажется, старею.
Нет мыслей, чувств, желаний нет.
А в анекдотах про евреев
Все чаще вижу свой портрет -
Противный, жадный и ворчливый,
Как будто все не по нутру.
Как улыбаюсь - так фальшиво.
Как говорю - все время вру.
В моей башке - сплошная ересь,
В стихах, похоже, только бред.
При этом все еще манерюсь,
Хотя манер уже и нет.
Осталось разве что пижонство,
И самомнение ещё,
Ну может важные знакомства,
Да пара дутых старых щёк.
И всё. Я просто ноль без палки.
Пустой поэт пустых стихов,
Мои попытки просто жалки,
Нет рифм и просто нету слов...
А раньше... Раньше без усилий,
Строка сплеталась со строкой...
Как я писал!.. Чтоб вы так жили,
Красиво, просто и легко...
Октавы, строфы и сонеты
Летели вдаль из под пера,
Оригинальные сюжеты,
Замысловатая игра
Различных метров и размеров,
Где каждый слог и в мысль, и в такт,
Где всё на месте, всё по делу...
Ведь это ж было! Было так...
Теперь же, хоть невыносимо,
Но всё ж признать пришел момент -
Иссякли творческие силы,
Я - просто стихоимпотент.
Когда пытаюсь выжать рифму -
То в животе как-будто резь,
А в строчках больше нету ритма.
Такая вот пришла болезнь....
Она пришла ко мне незвана,
Не вовремя и как-то вдруг...
Я раньше мог хоть пять раз за ночь,
Ну а теперь не больше двух.