Попросили папу дети им из слив сварить компот,
потому что в целом свете его дети любят, вот,
тот в кастрюлю бросил сливы, литра три налил воды
и затем неторопливо стал помешивать плоды,
ощутил ноздрями запах, как изысканный француз,
в кипяток добавил сахар и попробовал на вкус,
дело близилось к финалу, кружки выстроились в ряд,
дети ждать уже устали и глаза у них горят,
они прыгают на стуле, а их папа словно маг,
содержимое кастрюли слил в ведро через дуршлаг,
а затем застыл наш папа, словно где его продуло,
полчаса стоял у шкапа и о чём-то долго думал
Начал сочинять однажды про компот стихи поэт, Почему, зачем – неважно – выбрал он такой сюжет. Переходы, рифмы, связки элегантны и легки, Вот уже идут к развязке, сварены почти стихи. Но вдруг мысль остановилась, мчавшая во весь опор, Поняла, что заблудилась, и блуждает… до сих пор… А поэт застыл над клавой, ощутив что потерял Смысл стихов. Потом, лукавый, взял – и опубликовал…